суббота, 25 июня 2005
...Что осталось от прошлого ныне,
Лишь фотографии в старом альбоме,
Да ещё строчки на белой бумаге,
Да доброе имя...
Снова Солнце над Городом светит,
Снова зелень, и жизнь так прекрасна,
Только сердце в весну уж не верит,
Мечты и надежды стали напрасны.
В нашем прошлом нету уж жизни,
А в настоящем не видим мы цели,
В будущем нашем - ни толики смысла,
В сердце погибшем бушуют метели...
...Что осталось от прошлого ныне,
Лишь фотографии в старом альбоме,
Да ещё строчки на белой бумаге,
Да доброе имя...
Кто с тобой рядом из тех,кто был раньше?
Кто не ушёл, а кого ты не бросил?
И где те клятвы, что были священны -
Всех их смела наступившая осень.
Ну а зима замела безвозвратно,
Тропы, ведущие в сказку былую,
После ж перстом своим явно костлявым,
Нам указала дорогу прямую...
...Что осталось от прошлого ныне,
И где всё то, что казалось нам вечным?
Мы растранжирили всё так беспечно.
Где доброе имя?..
Воспоминания боль лишь приносят,
Но нам от них не сбежать и не скрыться.
И, закрывая глаза, снова видим:
Тают в тумане друзей наших лица.
Cквозь тот туман не прорваться обратно
Рушатся в пропасть приветствий потоки.
И в окончаньи пути остаёмся,
как в наказание, мы одиноки...
...Что осталось от прошлого ныне,
Только надгробья, кресты и могилы.
И обращаются в прах наши силы
И доброе имя...
Не верь ни мольбе, ни молве, ни хвале, ни хуле,
Не верь никому из ходящих по грешной земле,
Ни ненависти, ни любви, ни друзьям, ни врагам,
Ни демонам ночи, ни древним забытым богам...
Не верь ни мольбе, ни молве, ни хвале, ни хуле,
Не верь никому из ходящих по грешной земле,
Ни ненависти, ни любви, ни друзьям, ни врагам,
Ни демонам ночи, ни древним забытым богам;
Не верь ни Фортуне, ни Паркам, ни просто - Судьбе,
Но прежде всего - не верь самому себе.
Не верь никому из ходящих по грешной земле:
Любой из живущих - безумец, а нет - так подлец,
А коль не подлец - значит, сентиментальный палач,
И, чтоб оградить на пути себя от неудач,
Не верь ни сердечной дружбе, ни ярой вражде,
Но прежде всего - не верь самому себе.
Не верь ни пророчествам звезд, ни безумью стихов,
Ни шорохам леса, ни книгам, ни мудрости снов,
Ни песне нездешней, зовущей ступить за порог -
Ведь нет никаких островов, материк одинок, -
Не верь же тому, что летаешь - хотя бы во сне,
Ни им - ни Ему - никому, ни себе и ни мне.
Не верь, что закат после боя в крови омыт,
Не верь, что восстанет на зов тот, кто в битве убит,
Не верь, что слово сильнее, чем сталь или медь,
Не верь, что любовь и память сильнее, чем смерть,
Не верь никому, кто скажет - "я видел зарю"...
Но прежде всего - тому, что я говорю.
Кто ищет любви и для сердца приюта.
И кто не найдет. Но кто все-таки верит...
Последний романтик кривых переулков
Реальный вернуть позабытую осень,
Выходит походкою арочной, гулкой,
Но он не прикажет, и он не попросит.
Он просто посмотрит в свинцовое небо.
Он просто вздохнет, обожжет его взглядом.
Но где б не ходил бы он, где бы он не был,
Я знаю, всегда он окажется рядом.
Я буду искать в тишине подворотен.
Я буду бежать как собака по следу.
Но он растворится и станет бесплотен,
А я буду плакать в притихшее небо.
Он будет играть и трепать мои кудри,
И он будет рядом, а я не замечу.
И кленом из листьев осенних припудрит
Асфальт-тротуар и последнюю встречу.
А я буду снова метаться и плакать.
Я буду искать, позабыв про усталость.
И пусть мне мешают погода и слякоть,
Ведь больше таких чудаков не осталось:
Кто любит до смерти, не в первое утро.
Кто будет рыдать от минутной потери.
Кто ищет любви и для сердца приюта.
И кто не найдет. Но кто все-таки верит.